Para Hilda...

Mulher, o que é de sua vaidade - que é céu e inferno -

que é de sua verdade, de seu olhar terno

para meu enfermo centro, onde moro, onde latejo,

onde me demoro na ausência e pejo, onde te remôo entre

meus preconceitos, onde concebo o plausível e o imensurável...

Me abençoou com um alívio imemorial, águas lívidas de sua tez,

lágrima consensual, sal, suor, o sensorial; não mais.

Tudo o que se sabe é quem ousa defender o incognoscível,

tudo o que postulamos em nossos vãos devaneios - caindo, caindo -

e Hilda em sua cândida simetria realizou a dualidade intrínseca.

Desejo se ser outra, que não essa que me vem pela janela aberta,

brisa fria que arrepia minhas madrugadas alquímicas, o céu a refletir

a luz sanguínea das avenidas, fluxo ininterrupto, caos irreversível.

Desejo a via cardíaca, percorro em meu ritmo o caminho

que se propaga, nossa chaga, nossa pena, palavra que sangra

pela mesma fenda, senda, sanha, delícia e tormenta... Propaga-se...